July 16, 2017

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By Margaret Randall

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28 • Como si la silla vacía Entre pintura y fotografía Árboles enormes y colores lavados de El Prado miran desde esta vieja postal, sus colores oscuros entre pintura y fotografía, estampillas y matasellos impreso parte del ardid. En otra vida podría mirar a esta escena y ver un jardín secreto. Pero aquí fue donde se lo llevaron Enero 3, 1974. Salió a las 9 y nunca más vino a casa. • 30 • Desaparecido Una palabra sin manos ni pies, nada puede hacer, ningún apretón caliente para dedos temblorosos, una palabra solitaria, sangre yéndose a la cabeza, saltando sobre muñones en carne viva antes de desplomarse en un montón de preguntas que se esfuman.

Preguntan los intocados, pero dónde es atrás, hacia qué punto cardinal se yergue, qué clima soporta, qué intersección de latitud y longitud, el punto de la mira convergiendo sobre su rostro hambriento? ¿No podemos simplemente seguir adelante? como si la silla vacía no estuviera metida bajo el borde de la mesa, ese lado de la cama desierto y frío o el espejo reflejando una cara sola no se burlara de estas vidas que habitamos: ocupantes incómodos pagando en cuotas por lo que ya no tenemos. Sin él, sin ella, sin aquellos que arrancaron de este aire que respiramos ya no poseemos nuestras vidas el espacio que nos rodea, sonidos dulces de la calle o el campo.

Todos se detienen entonces en medio de un gesto, caen en el silencio, se hunden en sí mismos y en ese inmutable pasado. Desaparecido es una palabra como una artimaña de magia: el conejo que no saldrá de la galera, el truco macabro que salió mal. Todos esos días y noches frenéticos haciendo las rondas de prisiones, hospitales, morgues, para después volver a hacerlas otra vez, una rutina que los mantuvo vivos hasta que la esperanza tropezó con sus propios pies, y la memoria se volvió al revés, desdibujando los contornos de su rostro.

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